BOLA
O futebol! já nem tem bola!
A mesma já não rebola.
Entre o tempo.
Das linhas do campo.
Do recinto das planeadas jogadas.
Já extravasa as bancadas.
Para lá das fronteiras nacionais.
A mascarar jogadas internacionais.
Os apitos! Não se sabe. Se são de lata, ou de ouro?
Nem quem rege este fantasiado tesouro.
Os misteres! São os treinadores.
Neste português de desertores.
Que vai vivendo em piloto automático.
E desnorteado envolvimento político.
Grita o sul e o norte.
Sem futebolística sorte.
E atras da bola de imaginários bicos.
Como nunca, correm os actuais políticos.
Com as suas marionetas aos gritos.
Neste País de aflitos.
Que à bola se embandeira.
Entre camisas sem nacional fronteira.
Que a bicuda bola legaliza.
E às chutadas nacionaliza.
Bola Bola a jogar fora de jogo.
Vais ateando o teu fogo.
Eduardo Dinis Henriques
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